Die Seele Chinas - Chinaseiten

senen Ufer eines einsamen Sees herübertönt. Ich vergesse nie, mit welcher Leidenschaft
der chinesische Dichter, der aus Europa zurückkehrte, den kleinen Felsenhügel
begrüßt hat, der über die Reisfelder seines Heimatdorfes aufsteigt, wie er ausbrach
beim Anblick der frühlingsgrünenden Felder. »Hier bin ich geworden. Hier ist die Erde
und das Wasser, die meinen Leib bilden, und die mich einigen mit den vergangenen
Geschlechtern der Väter!« So hätte ein Mann aus dem Norden nicht gesprochen. Hier
lebt der Geist des Tschuangtse, der einst seinen berühmten Schmetterlingstraum
geträumt.
In alten Sagen wird der Ursprung der Musik erzählt: Die östliche Musik ist entstanden
aus der Klage über ein tragisches Schicksal, die westliche aus Heimweh, die nördliche
aus dem Lied der Mädchen an die Schwalbe, die fortgeflogen. Die Musik des Südens
aber entstand aus dem ersten Liebeslied, das das Mädchen vom Erdhügel, das der
große Yü geminnt, gesungen hat, als sie auf ihren Geliebten wartete, der seine große
Arbeit vollbrachte, um die Wasser auf Erden in ihre Bahnen zu leiten. Dieses Liebeslied
ist bezeichnend für die zärtliche Stimmung, die über Gegend und Menschen liegt. Hier
ist das Land, wo die gewaltigen Bilder einer starken Phantasie in die chinesische Poesie
einströmten, ihre strenge Form zerbrachen und in dythirambischen Rhythmen sich
ergossen. Hier ist das Land der stillen, hohen Mystik des Einswerdens mit Himmel und
Erde, aber auch der radikalen Denker, die sich nicht scheuen, die Konsequenzen ihrer
Gedanken zu ziehen, bis in ihre letzten Verzweigungen hinein. Die Menschen sind heiterer,
freier, freundlicher als im Norden, aber vielleicht nicht so ernst und fest. Hier
schenkt die Natur ihre Blumen und Früchte, Schönheit und Wohlstand sind hier zu
Haus.
2.
Am Westsee bei Hangtschou
Im Juli.
Es ist eigentlich ein entsetzlicher Gedanke, ein häßliches Hotel im Schanghaier Mietskasernenstil
hier an den Westsee zu setzen. Es ist nicht einmal das einzige. Diese
Auswüchse moderner Fremdenindustrie wirken umso geschmackloser, als sie hier
unmittelbar sich den Spuren einen hohen Kultur gegenüberfinden. Aber das ist das Los
der Stadt am Ts'iänt'ang-Fluß, daß manche Stürme schon über sie hinweggefegt sind:
erst der Mongolensturm, der der Märchenherrlichkeit der Sung ein Ende machte, dann
der Mandschusturm, der hier eine Garnison der fremden Eroberer stationierte, dann die
Revolution der Taipings, die fürchterlich hausten mit Sengen und Brennen, dann die
Revolution von 1911, die mit der Mandschustadt ein Ende machte und an ihrer Stelle
eine moderne Handelsniederlassung mit breiten modernen Straßen, mit Industrieausstellungen,
Kinos und Jünglingsvereinen begründete, die Hotelgesellschaften ins Leben
rief und gemeine Backsteinhäuser an den See stellte, wie das »allerneueste Hotel«, in
dem uns die Rikschas nach einer beinahe einstündigen Regenfahrt abgesetzt haben.
Ein Hotel zweiter Güte, in dem man das pseudoeuropäische Essen bekommt, das hier
im Osten üblich ist, und wo Unreinlichkeit mit geschmackloser Einfachheit im Kampf
liegt. Das soll nun der Westsee sein, dieses Paradies aller Sagen und Märchen? Es ist
entsetzlich. Die Schornsteine der Fabriken dahinten sehen nicht schöner aus als die
Schornsteine am Ufer des Rheins, die statt der alten Burgen sich neuerdings in seinen
Fluten spiegeln.
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