Die Seele Chinas - Chinaseiten

kleinen Treiben der Bergdohlen, die sich in anderen Höhlen angesiedelt haben. So
kommt der Mensch und geht der Mensch, und die Felsen bleiben. Aber auch die Felsen
haben keine Dauer. Leise rinnt Sandkorn um Sandkorn zur Erde. Was oben von den
Gestalten herabbröckelt, begräbt die unteren Teile immer mehr im Schutt. Während so
die Steine kommen und gehen, bleibt der Mensch. Nicht der einzelne, aber die großen
Formen und Sitten, nach denen sich die einzelnen bilden. Vor uralter Zeit, als diese
Felsentempel gebaut wurden, kamen die tungusischen Tobas ins Land. Sie hatten eine
andere Tracht als die Chinesen. Sie umwickelten ihren Kopf mit einem Tuch und wichen
auch sonst in ihrer Kleidung vom Volk der Mitte ab. Die Herrscher verboten die Tracht,
sie wollten ihr Volk angleichen dem kultivierten Menschen der Mitte. Sie sind dahin mit
all ihren Geboten und Verboten, und andere sind nach ihnen gekommen und gegangen
im Lauf der Jahrtausende. Und wenn man heute in jene Gegend kommt, so trifft man
Menschen, die in ihrer Tracht noch immer abweichen von dem Volk der Chinesen. Sie
umwickeln den Kopf mit Tüchern und tragen eigenartige Oberkleider, die die Arme und
den größten Teil der Brust frei lassen. Auch die Frauen tragen diese Kleidung, eine
Sitte, die sonst in China unerhört ist. Woher kommt diese Tracht? Sind es Reste der
alten Sitten der Tobas, die sich länger erhalten haben als die Monumente von Erz und
Stein? ...
Solche Gedanken kamen über mich, als ich nach Sonnenuntergang an der Berghalde
vor einer der Grotten saß. Da drunten im Dorf stieg der Rauch so friedlich aus den kleinen
Hütten in die Höhe. Das ganze Leben ging seinen Gang mit der Regelmäßigkeit, mit
der die Jahreszeiten unhörbaren Schrittes über die Erde ziehen. Der Himmel leuchtet in
den letzten Farben des Abends, vor mir in der Steinnische saß eine Kuanyin nachdenklich
da und hatte den Kopf in die Hand gestützt, und oben, hoch droben in den Wolken
flogen zwei Vögel vorüber, die fernher über die Berge kamen ...
4.
Yünkang, 4. September.
Der Eindruck, den der Klostertempel auf mich machte, als uns der Priester zuerst hinführte,
läßt sich nicht besser wiedergeben als mit den Worten Han Yüs, dessen Gedicht
»Bergfelsen« den Stimmungsgehalt von Yünkang merkwürdig trifft:
»Der Mönch erzählt von all den Buddhabildern,
Die in die Wand gehaun, sie seien Meisterwerke.
Und eine Fackel holt er, sie ins Licht zu setzen,
Doch sieht man wenig bei dem ungewissen Flackern.«
Aber etwas Merkwürdiges erlebte ich, als ich allein in diesem Felsentempel blieb. Beim
Hereintreten war es ganz finster gewesen, so daß man nichts unterscheiden konnte. Als
ich ganz still eine Weile gewartet und mich innerlich gesammelt hatte, da schlug der
Fels gleichsam die Augen auf. Ein Bild ums andere trat hervor aus der Nacht, wurde
lebendig, begann zu reden. Die großen Bilder gaben tiefe, mächtige Akkorde, die
kleinen und immer kleineren ertönten in zarter Melodie, und schließlich war der ganze
Raum in der Tiefe des Berges erfüllt von einem himmlischen Lobgesang, der sich bis in
die höchsten Höhen immer ferner und zarter fortpflanzte. Als ich dieses innere Erlebnis
einer unhörbaren, himmlischen Musik gehabt, da ward mir klar, warum in den alten
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