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Aus Fritz Philippis Erstlingswerkchen.
(Einfache Geschichten)
2. Teil: Rosmarin
1. Die alte Strickersche. (=Luise Georg, geb. im August 1832, gest. im April 1900)
Sie hatte eine rauhe, etwas verschrobene Art, wie es an und für sich bei einem 70 jährigen,
alten Jüngferlein, das nie mit einem anderen im Ehejoch zusammen gespannt gewesen, nicht
allzu sehr zu verwundern war. Manche Leute im Dorf sagten, die alte Strickersche sei
manchmal nicht mehr recht im Kopf, wofür es allerdings in der letzten Zeit, wo sie abgesehen
von den herkömmlichen Gebrechen des Alters, noch leidend und bettlägerisch war, einige
Anhaltspunkte gab. Wie sollte auch ein Menschenkind nicht etwas wunderlich werden in den
Augen der vielen glücklichen und gleichgiltenden Leute, die wie nie die Vereinsamung in der
niederdrückenden Form kennen gelernt hatten, wie die alte Strickersche auf ihrem kranken
Lager, als sie selbst ihre gewohnte Beschäftigung nicht mehr zum Zeitvertreib hatte. Die
Nähmaschine stand nun stille und redete nichts mehr von ihrer früheren Art, wo sie im
Schnurren das Rades und im Flicken Auf und Ab der Nadel für die Alte eine liebe Lebens-
und Leidensgefährtin gewesen war. Sie schwieg nun schon seit Monaten. Eine Uhr war im
Stübchen nicht zu finden, die mit ihrem Tick-Tack Unterhaltung gewährt habe. Nur einige
Fliegen summten um den Kopf der Greisin, und die waren ihr lästig; sie scheuchte die
Zudringlichen fort mit der Hand. Doch! Eine Unterhaltung hatte die Strickersche noch, die
braune zerlesene Bibel auf dem Tisch, die schon halb aus dem Einband gefallen war, gerade
wie das Menschenkind auf dem Lager.
Es war kein alltägliches Gesicht, das dort in dem Kissen sich unruhig umher warf. Es hatte
feste, ausgeprägte Züge, grobkernig und mit einer lederartig verschrumpften Haut überzogen.
Spärliches rotes Haar, in der Mitte glatt gescheitelt und hinten in einen winzigen
Knotenüberrest zugeknöpft, bedeckte den Kopf. Sie blickte auch jetzt noch ganz herzhaft in
die Welt, aber ihre männerartige rauhe Stimme klang noch recht entschieden. Der Mund war
zusammengekniffen und eingefallen. Die Unterlippe, meist vorgestreckt, hatte wohl manchen
Faden schon angefeuchtet und abgerissen in all den Jahren von Jugend auf bis jetzt, wo die
Zeit nicht mehr fern war, daß ein anderer ihre Brb’fad. Abriß. Aus den ganzen Persönlichen
nahte einem etwas von der herben, aber gesunden Westerwaldluft entgegen, in der sie
aufgewachsen war und welche sie mir mit einer anderen milderen, aber dunstigeren Luft in
den Tälern vertauscht hatte. Noch vor reichlich einem viertel Jahr hatte man sie durchs Dorf
humpeln sehen, Mittwochs und Samstags Nachmittag, wenn die Schulglocke zur Strickschule
läutete und sie deshin ihre Pflicht rief. Aber sie brauchte es niemand erst zu sagen, das mutete
ihr schon jeder an, es wurde ihr der Weg blutsauer, und gar an der Schule die hohe Treppe
hinauf noch beschwerlicher als früher. Denn gut war es nie gegangen, weil sie nur ein Bein
hatte; das andere war ihr im zwanzigsten Jahre (?schon als Schulkind!) abgenommen worden,
und an seine Stelle war ein Gummibein, das einzige Neumodische an ihr, getreten. Aber das
konnte trotz aller Kunstfertigkeit ihr das richtige Bein nicht ersetzen, welches aus der
Hergotts-Werkstatt gewesen war. Dennoch hatte sie sich immer wieder hingeschleppt, wenn
das Glöcklein rief, unterwegs im Backhaus, das meist offen stand, kurze Zeit bei den Leuten
ausruhend, die Kuchen bedeckten für den Sonntag oder die Reihe hatten mit dem Brotbachen.
Bis sie das letztemal auf dem Heimwege zusammengebrochen war und von einigen Nachbarn
heimgeschleppt worden war. (Dieses stimmt nicht!) Seitdem hatte sie ihr Stübchen, meist
sogar ihr Bett, nicht verlassen können. Es tuts nicht mehr! An diesen Worten hatte sie selbst
die Endsumme ihrer Wahrnehmungen zusammengerechnet. Aber was es sie gekostet, als sie
den dicken Strich unter ihr früheres, tätiges Leben gezogen hatte – davon erfuhr niemand
etwas. Dem Herrn Pfarrer ließ sie ansagen, die alte Strickersche könne nicht mehr und müsse