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weggeworfen würde, im Überdruß und in Verzweiflung aufnimmt mit den inneren Mut der
Seele: dennoch, trotz alledem, in Gottes Namen. Einem solchen stillen Heldentum gibt die
Welt kein Ehrenkranz und keinen Orden und setzt ihm kein prunkendes Denkmal; aber der da
droben spricht über ihren: Sie gehen hin und weinen und tragen edlen Samen und kommen
mit Freuden und bringen ihre Garben.
Rosmarin
(Gedicht über die „alte Strickersche“ Luise Georg von Fritz Philippi)
Dank’ dir, du junges, frisches Blut!
Das hat gar wohl gethan,
Daß an der alten Jungfer Thür,
Dein Finger klopfte an.
Im Alter krank und einsam sei
Und der Gemein’ zur Last,
Nicht selbst verdienen mehr sein Brot,
Trägt allzuschwer sich fast.
Doch ließ mich an die siebzig Jahr
Der eine nicht im Stich;
Der wird auch, denk ich, bis an’s End
Nicht mehr verlassen mich.
Reich mir weil du nun wieder gehst,
Noch erst den Rosmarin
Dort drüben auf der Fensterbank;
Schon lange pflantz’ ich ihn.
Daß, wenn die Träger kommen bald
Und tragen mich hinaus,
Der Rosmarin, die Totenblum’,
Sei gleich zur Hand im Haus.
Nimm dier – das Einz’ge was ich hab –
Dies Zweiglein von mir hin
Und pflanze dir’s daheim mit Fleiß
Als deinen Rosmarin.
Und hast du einmal einen Schatz
Und folgst ihm zum Altar,
Nimm ihm davon den Hochzeitsstrauß
Und auch für dich in’s Haar.
Vielleicht, daß dir mein Rosmarin
Noch heimlich bringet Glück.
Leb wohl! und hast du wieder Zeit,
Komm’ noch einmal zurück!