Tantra-el-Culto-de-lo-Femenino-Andre-Van-Lysebeth

El tantra en lo cotidiano
En el tantra la mujer —por lo tanto también la mía— es la iniciadora, sin que eso implique una
subordinación del hombre. ¿Cómo funciona esto en la vida concreta de todos los días? Es muy
bonito alinear frases «cósmicas», pero hay que poder traducirlas en la realidad. Permítame el lector
que utilice un ejemplo vivido. Después de haber tenido nuestra casa durante largos, largos años, en
la ciudad, por fin habíamos podido realizar un sueño: construir nuestra casa en el campo. Construir,
qué aventura; si el lector la ha emprendido, me comprenderá. Fue sobre todo durante la concepción
y la construcción de la casa cuando comprendí mejor hasta qué punto la mujer ve todo a través de
sus «gafas» mentales femeninas, y el hombre a través de sus gafas masculinas. ¡Dos visiones del
mundo bien diferentes, efectivamente! Discutiendo los planos, el arquitecto y yo hablábamos de
volúmenes, de materiales, de tipo de calefacción. Shakti, en cambio, se interesaba sobre todo por los
espacios habitables, imaginaba ya su arreglo, pensaba en la decoración... y en el jardín.
Después del bulldozer entraron los albañiles, levantaron los andamios y se alzaron los muros. El
volumen de la casa quedó diseñado, simple, bien integrada en la naturaleza, con muchos ventanales
y ventanas para captar cada rayo del parsimonioso sol nórdico.
Íbamos con frecuencia a visitar la obra... Ese día el arquitecto y yo admirábamos la hermosa
pared de ladrillos, que daba un buen acabado al volumen de la casa. Shakti dijo: «Esta pared es
horrible. Todas estas paredes son feas...» El arquitecto y yo nos miramos, desconcertados. Vistas a
través de nuestras gafas mentales masculinas, encontrábamos que las paredes eran bellas, y lo eran.
Pero mi mujer no cejaba: «Estas paredes desnudas son feas. Cuando vivamos en la casa la cubriré
con plantas...» ¡Y las plantó! Los años han pasado, las plantas han crecido. Ahora las paredes le
gustan porque han desaparecido, o casi, bajo un jardín vertical. En mayo, cuando las clemátides
florecen, mi mujer está radiante, y confieso que eso no me desagrada. Desde mi escritorio, donde
escribo este texto, veo la .cascada inmóvil de flores pegada a la fachada. Los pájaros, que la obra
había ahuyentado, han vuelto y hacen su nido en las clemátides. Los polluelos pían, y sus padres
hacen un puente aéreo entre el ciruelo y el nido para alimentarlos. La pared está viva con abejas,
mariquitas y muchos otros insectos: un microuniverso. Por la noche, en nuestra habitación, es bueno
saber que, allí, muy cerca, en sus nidos, los pajarillos duermen bien abrigados bajo su madre. Ahora
miro las paredes con los ojos de mi mujer y me gustan. Ella tenía razón: desnudas, esas paredes
estaban muertas, por tanto eran feas...
Descubro también el jardín a través de sus ojos. El hombre ve el jardín globalmente,
sintéticamente. La mujer lo ve analíticamente, macizo por macizo, flor por flor, pero sobre todo
vive al ritmo del jardín, lo siente.
Para ella, el acontecimiento, al terminar el invierno, es el primer croco, que anuncia la primavera
aunque el termómetro coquetee todavía con el cero. Para mí, si escucho mi mente masculina, es la
cita de las 10.25. Después la de las 11.05. Pero si miro el croco con los ojos de Shakti, resulta
importante...
Vivir con el jardín es compartir la vida. Frente a las plantas, sea la modesta nomeolvides o el
poderoso cedro, Shakti se comporta como madre: ¡las conoce «personalmente»! Ella sabe, siente, si
tal flor está a gusto en ese lugar, y si no lo está la trasplantará tantas veces como haga falta hasta
que le encuentre el lugar favorable donde la flor será feliz y crecerá. Entonces Shakti estará
contenta.
En la primavera ella descubre todos los nidos, me los muestra, observa a los pequeños y calcula
cuándo podrán volar. Comprende el lenguaje de los pájaros que alborotan todos los matorrales
cuando el gato muestra sus bigotes. Si me limito a comprobar que hay viento o no, ella sabe si viene
del este o del norte, si ha cambiado de dirección, si es húmedo o seco. El jardín es también el
huerto. Ella sabe si los rábanos tienen sed y los riega, no sólo utilitariamente para que crezcan, sino
simplemente porque tienen sed, ¡lo cual no le impide cosecharlos! Las plantas no son objetos, cosas