Aurora Roja de Pio Baroja - Editorial Aldevara

Pío Baroja
del cinto esperó un instante.
El hombre del ventorro del Maroto se había apostado tras un ribazo;
luego, viéndose descubierto, huyó.
-Vámonos de aquí- dijo Ortiz.
Echaron los dos a andar de prisa y salieron pronto al Puente de
Vallecas.
Entraron en un merendero. Una mujer gorda, bajita, ya vieja, de
pómulos salientes, con un pañuelo rojo atado a la cabeza, daba al
manubrio de un organillo.
-¿Está el Manco? -le preguntó Ortiz.
-Ahí debe estar.
Unas cuantas parejas que bailaban al son del organillo se pararon al
ver a Ortiz y a don Alonso.
El Manco, un hombre alto, rubio, afeitado, con el pecho de gigante y el
cuello redondo, de mujer, les salió al encuentro.
-¿Qué buscan? -dijo con voz afeminada.
-A uno a quien llaman el Bizco.
-Aquí no viene ése hace ya tiempo.
-¿Pues dónde anda?
-Por las Ventas.
Salieron del merendero y siguieron nuevamente por la orilla del arroyo
Abroñigal. Algunos chiquillos negruzcos se chapoteaban en el agua.
Comenzaba a anochecer cuando aparecieron entre los tejares del
barrio de doña Carlota. Madrid brotaba por encima de las frondas del
Retiro. Sonaban las esquilas de algunos rebaños.
En los alrededores de la barriada había grandes hoyos con pilas de
ladrillo. Estaban ardiendo los hornos, salía de ellos un humo espeso de
estiércol quemado que, rasando la tierra, verde por los campos de
sembradura, se esparcía en el aire y lo dejaba irrespirable. A lo lejos,
algunas humaredas pálidas subían de la tierra al horizonte incendiado
por un crepúsculo espléndido de nubes de púrpura.
Ortiz preguntó a un hombre que estaba levantando ladrillos si conocía
al Bizco.
-¿Ese randa de pelo rojo?
-Sí.
-Le he visto hace unos días. Debe vivir por la Elipa.
-Bueno, vamos por allá -murmuró Ortiz.
Siguieron por la orilla del arroyo. El cielo de nubes rojizas iba
oscureciéndose. Cruzaron el camino de Vicálvaro.
-Por aquí fui yo al Este a enterrar a una chica que se murió -dijo Ortiz-;
la llevé a la pobrecita debajo del brazo, envuelta en un mantón. No tenía
ni para una caja.
Este recuerdo trajo a la memoria del guardia sus miserias, y contó a
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