Le poète

faisais pas. Sans doute éprouvais-je le besoin de l’avoir en
permanence sous les yeux.
La salle de rédaction du Rocky était encore déserte
quand j’arrivai. Le rédacteur en chef de l’édition du matin
discutait avec un journaliste des infos locales, mais je
n’aperçus personne d’autre. La plupart des employés ne
commençaient pas avant neuf heures, ou plus tard. Ma
première étape fut la cafétéria. J’y bus un autre café
avant de faire un saut à la bibliothèque où un épais listing
portant mon nom m’attendait sur le comptoir. Je jetai un
coup d’œil au bureau de Laurie Prine pour la remercier en
personne, mais elle non plus n’était pas encore arrivée.
De ma table de travail j’apercevais le bureau de Greg
Glenn. Il était déjà là, lui, pendu au téléphone comme
d’habitude. Conformément à ma routine, je débutai ma
journée par la lecture du Rocky et du Post,
simultanément. J’adorais ça, le jugement quotidien de la
guerre des journaux de Denver. Quand on faisait les
comptes, c’étaient les exclusivités qui rapportaient
toujours le maximum de points. Mais généralement les
deux journaux couvraient les mêmes sujets et il s’agissait
plutôt d’une guerre de tranchées : c’est là que se déroulait
le véritable combat. Je commençais par lire « notre »
article, puis je lisais le leur, pour voir qui racontait le
mieux l’histoire et qui détenait les meilleures
informations. Je ne votais pas toujours pour le Rocky.
Loin s’en faut. Je travaillais avec de vrais connards et je
n’étais pas fâché de les voir se faire botter le cul par le