Le poète

dessus de la porte.
— Il faut que j’aille au bureau des inspecteurs.
— Pour quoi faire ?
Je m’approchai du comptoir pour éviter que tout le
monde entende notre conversation.
— Je viens voir l’inspecteur Thomas.
Je sortis ma carte de presse.
— Ah, Denver, dit-il, au cas où j’aurais oublié d’où je
venais. On va voir s’il est là. Il vous attend ?
— Pas que je sache.
— Pourquoi est-ce que Denver… Allô, ouais, Ed
Thomas est là ? J’ai un gars de Denver qui veut le voir.
Il écouta ce qu’on lui disait, et la réponse lui fit plisser
le front. Enfin il raccrocha.
— OK, dit-il. Prenez le couloir. Deuxième porte sur la
gauche.
Après l’avoir remercié, je m’éloignai dans le couloir.
Sur les murs, des deux côtés, étaient accrochées des
dizaines de photos publicitaires de vedettes du spectacle,
en noir et blanc, encadrées, au milieu des photos des
équipes de « softball » de la police et d’agents tués dans
l’exercice de leur devoir. La porte que l’on m’avait
indiquée portait la mention CRIMINELLE. Je frappai,
attendis une réponse et, comme rien ne se passait, je
tournai la poignée et poussai la porte.
Rachel était assise derrière un des six bureaux que
contenait la pièce. Tous les autres étaient vides.
— Salut, Jack.
Je hochai la tête. Finalement, je n’étais pas
terriblement surpris de la voir.