Le poète

avec des peaux mates comme le garçon sur la photo. Il
décida de se rendre sur place ultérieurement, après avoir
accompli toutes ses tâches et trouvé un logement. C’était
toujours plus facile avec les pauvres. Ils avaient tellement
de besoins et de désirs.
Un logement. Oui, voilà quelle était sa véritable
priorité. Il ne pouvait pas rester dans ce motel, ni dans un
autre, même s’il avait pris soin de brouiller ses traces. Il y
avait trop de risques. L’enjeu augmentait sans cesse, et ils
n’allaient pas tarder à le rechercher. C’était un sentiment
basé uniquement sur l’instinct et rien d’autre. Ils allaient
bientôt le rechercher, et il devait trouver un endroit sûr.
Il reposa le journal et décrocha le téléphone. Il
reconnut sans peine la voix éraillée par le tabac qui lui
répondit après qu’il eut composé le 0.
— Euh, c’est… Richard… la chambre 6. Je voulais
juste vous dire que j’étais désolé pour ce qui s’est passé
tout à l’heure. J’ai été grossier et je m’en excuse.
Comme elle ne disait rien, il enchaîna :
— En tout cas, vous aviez raison : je commence à me
sentir seul dans cette chambre et je voulais savoir si la
proposition que vous m’avez faite tenait toujours.
— Quelle proposition ?
Elle avait décidé de ne pas lui faciliter les choses.
— Vous savez bien, vous m’avez demandé si j’avais vu
un truc qui me plaisait. En fait… oui.
— Franchement, je ne sais pas… Vous étiez
vachement agressif tout à l’heure. J’aime pas ça. Qu’estce
que vous avez en tête, hein ?
— Je n’en sais rien. En tout cas, j’ai une centaine de