Le poète

installé sous le tableau de bord. Nous avions une image
grand angle en noir et blanc de tout l’intérieur de la
boutique. Je vis Thorson décrocher le téléphone après la
septième sonnerie. Les deux lignes de la Digital Imaging
étaient sur écoute mais nous n’entendions que les paroles
de Thorson. Ce dernier exécuta le signal convenu devant
la caméra. Main levée au-dessus de sa tête, il traça un
cercle avec son doigt : Childs/Gladden appelait de
nouveau. Backus répéta les mêmes opérations de
localisation que lors du premier appel.
Ne voulant pas effrayer la proie, Thorson ne chercha
pas à gagner du temps, cette fois. En outre, il n’avait
aucun moyen de savoir que l’appel provenait en réalité
d’un endroit différent. Dans son esprit, ses collègues du
FBI étaient en train d’encercler Gladden au moment où
celui-ci lui parlait au téléphone.
Il se trompait. Alors que Thorson informait son
correspondant que son digiShot 200 était arrivé et qu’il
pouvait venir le chercher, Backus apprenait par
l’opératrice des Télécoms que ce deuxième appel
provenait d’un autre téléphone public, au coin de
Hollywood Boulevard et Las Palmas Street.
— Merde ! s’écria Backus en raccrochant. Il est à
Hollywood et je viens d’envoyer tout le monde dans la
direction opposée.
Était-ce la ruse ou simplement la chance qui avait
permis à Gladden de passer entre les mailles du filet ?
Personne ne pouvait le dire, évidemment, mais rester
dans cette voiture avec Backus et Carter avait quelque
chose d’inquiétant. Le Poète n’avait cessé de se déplacer