Le poète

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Le regard de William Gladden balayait les visages
joyeux qui passaient devant lui. C’était comme un
distributeur automatique géant. Faites votre choix. Celuici
ne vous plaît pas ? En voici un autre. Est-ce qu’il vous
convient ?
Non. Aujourd’hui, aucun ne convenait. En outre, leurs
parents étaient trop près. Il devrait attendre le moment
où l’un d’eux commettrait une erreur, sortirait sur la jetée
ou se dirigerait vers le stand de barbe à papa en
abandonnant sa précieuse progéniture.
Gladden aimait les chevaux de bois de la promenade
de Santa Monica. Non pas parce que c’était un
authentique manège d’époque et qu’il avait fallu six ans, à
en croire l’histoire racontée dans la vitrine, pour peindre à
la main les chevaux lancés au galop et redonner à cette
merveille son lustre d’antan. Non pas parce qu’il figurait
dans un tas de films qu’il avait vus, surtout à l’époque où
il habitait à Raiford. Non pas parce que cela lui rappelait
les tours de manège avec son Meilleur Ami à la foire de
Sarasota. Non, il aimait ces chevaux de bois à cause des
enfants qui montaient dessus. L’innocence et l’abandon à
une joie pure se lisaient sur leurs visages tandis que le
manège tournoyait encore et encore au son du limonaire.
Depuis qu’il était arrivé de Phœnix, il venait ici. Tous les
jours. Il savait que cela pourrait prendre du temps, mais