Le poète

poète. Mort cent cinquante ans plus tôt, il sortait les bras
de sa tombe pour s’emparer de moi. Poe était un maître
de l’atmosphère et du rythme. L’atmosphère était
lugubre, le tempo souvent frénétique. Je me surpris à
identifier ces mots et ces phrases avec ma propre vie.
« Seul je vivais/ Dans un monde qui gémissait », avait-il
écrit. « Et mon âme était un courant stagnant. » Paroles
cinglantes qui semblaient, à cet instant du moins, me
correspondre.
Poursuivant ma lecture, je me sentis bientôt saisi par
l’étau empathique de la mélancolie du poète en lisant les
strophes du « Lac ».
Mais quand la Nuit eut jeté son voile
Sur ce lieu, comme sur nous tous,
Quand s’éloigna le vent mystique
Et son murmure mélodique…
Alors… ah, alors je m’éveillai
dans la terreur du lac solitaire.
Poe avait su restituer mes propres terreurs et
souvenirs intermittents. Mon cauchemar. Il avait franchi
un siècle et demi pour poser son doigt glacé sur ma
poitrine.
La mort se cachait dans cette vague empoisonnée
Et son abîme offrait une tombe appropriée.
J’achevai la lecture du dernier poème à 3 heures du
matin. Je n’avais trouvé qu’une seule corrélation nouvelle