Le poète

— Maître Krasner, je m’appelle Harold Brisbane et j’ai
un problème.
Gladden lui raconta alors avec précision sa
mésaventure. Il parlait à voix basse dans le téléphone, car
il n’était pas seul. Deux autres hommes se trouvaient avec
lui dans la cellule, attendant d’être transférés à Biscailuz
Center, la prison du comté. Un des deux dormait à même
le sol, un junkie assurément. Le deuxième était assis à
l’autre bout de la cellule, mais il observait Gladden et
essayait d’entendre ce qu’il disait, car il n’y avait rien
d’autre à faire. C’était peut-être un indic, songea Gladden,
un flic se faisant passer pour un prisonnier afin
d’espionner ce qu’il disait à son avocat.
Gladden n’omit aucun détail, à l’exception de son
identité véritable. Quand il eut terminé son récit, Krasner
demeura muet un long moment.
— Quel est ce bruit que j’entends ? demanda-t-il
enfin.
— Un type qui dort par terre. Il ronfle.
— Oh, Harold, il ne faut pas rester au milieu de ces
gens, soupira Krasner d’un ton condescendant qui déplut
à Gladden. Il faut faire quelque chose.
— C’est pour ça que je vous appelle.
— Mes honoraires dans cette affaire, pour aujourd’hui
et demain, seront de mille dollars. C’est un prix d’ami. Je
le réserve aux personnes envoyées par… M. Pederson. Si
jamais mon intervention devait se poursuivre au-delà de
demain, nous évoquerions la question. Pensez-vous avoir
un problème pour trouver cet argent ?
— Non, aucun.