Le poète

— En fait, dis-je, ce n’était pas un sujet brûlant
jusqu’à avant-hier. Maintenant, ça l’est devenu. Je sais
que vous n’avez pas beaucoup de temps, mais je peux
vous expliquer rapidement. Toutefois… je ne voudrais pas
me montrer insultant, mais j’aimerais que vous me juriez
que tout ce que je dirai restera confidentiel. C’est mon
article et j’attends d’être fin prêt pour tout balancer.
Il acquiesça.
— Ne vous en faites pas, je comprends très bien. Je ne
répéterai ce que vous allez me raconter à aucun
journaliste, à moins qu’il ne m’interroge précisément sur
ce même sujet.
Par contre, il se peut que je sois obligé d’en parler
avec certaines personnes de la fondation ou à la police. Je
ne peux vous faire aucune promesse tant que j’ignore de
quoi il s’agit.
— Logique.
J’avais envie de lui faire confiance. Peut-être parce
qu’il est toujours plus facile de faire confiance à quelqu’un
qui a exercé la même profession que vous. Je pense
également que j’étais heureux de raconter mes
découvertes à quelqu’un qui soit capable de les apprécier
en termes journalistiques. C’était une forme de
vantardise, à laquelle je n’étais pas indifférent. Je me
lançai.
— Au début de la semaine, j’ai commencé à me
documenter pour un article sur les suicides de policiers. Je
sais que c’est du réchauffé. Mais j’avais un angle nouveau.
Mon frère était flic, et le mois dernier, il s’est suicidé,
paraît-il. Je…