Le poète

Les rafales de neige étaient descendues de Boulder.
Dans le parking du poste de police, Wexler demanda les
clés du véhicule au responsable du parc automobile. Il
consulta également le registre pour savoir si quelqu’un
d’autre que les enquêteurs avait pris les clés ou pénétré à
l’intérieur de la voiture. Personne. Autrement dit, la
voiture était dans le même état que lorsqu’on l’avait
remorquée jusqu’ici.
— Ils attendent un ordre de réquisition du bureau du
chef pour faire le ménage. Ils sont obligés de l’envoyer à
l’extérieur pour ça. Vous saviez qu’il y avait des sociétés
spécialisées dans le nettoyage des maisons, des voitures
et ainsi de suite, quand quelqu’un y a été tué ? Tu parles
d’un putain de boulot.
Si Wexler était si bavard, songeai-je, c’était pour
combattre sa nervosité. Arrivés devant la voiture, nous
restâmes immobiles. La neige tourbillonnait autour de
nous. Le sang qui maculait l’intérieur de la vitre arrière
avait séché et viré au marron presque noir.
— Ça va puer quand on ouvrira la porte, me prévint
Wexler. Bon Dieu, je peux pas croire que je suis en train
de faire ça. Je refuse d’aller plus loin si vous m’expliquez
pas ce qui se passe.
Je hochai la tête.
— OK. Je veux vérifier deux choses. Je veux voir si le
chauffage est réglé au maximum et si les portes arrière
sont verrouillées.
— Dans quel but ?
— Les vitres étaient embuées et il faisait froid dehors,
mais pas tant que ça. Sur les photos, j’ai remarqué que