Le poète

— Non. En fait, ce sont ses dernières paroles. Les
dernières paroles de Poe : « Que Dieu protège mon âme
misérable. »
J’acquiesçai. Ce n’était pas un poème, mais ça collait
parfaitement. Donc, il y en avait maintenant six. Je restai
un moment sans rien dire, comme par respect pour le
nouveau venu sur la liste. Je consultai mes notes. Beltran
était mort trois ans plus tôt. C’était long pour un meurtre
passé inaperçu.
— Poe s’est suicidé ?
— Non, même si, d’une certaine façon, son style de vie
peut être considéré comme un long suicide. C’était un
homme à femmes et un gros buveur. Il est mort à
quarante ans, à la suite, apparemment, d’une beuverie à
Baltimore.
Je songeai au meurtrier, le fantôme : imitait-il la vie
d’Edgar Poe ?
— Parlez-moi de McCafferty, Jack. Nous l’avions
retenu au départ lui aussi, mais d’après le dossier il n’a
pas laissé de mot. Qu’avez-vous découvert ?
Je me trouvais confronté à un autre problème.
Bledsoe. Il m’avait révélé une chose qu’il n’avait encore
avouée à personne auparavant. Je sentais que je n’avais
pas le droit d’en parler au FBI.
— Avant de vous répondre, il faut que je passe un
coup de fil.
— Oh, bon sang, Jack ! Vous me faites ce coup-là
après tout ce que je vous ai raconté ? Je croyais qu’on
avait conclu un arrangement.
— Exact. Il faut juste que je passe un coup de