Le poète

croisâmes personne dans le couloir, ni dans le hall de
l’hôtel, et dehors les rues obscures semblaient désertes.
Nous prîmes la direction de Sunset.
— Tu as ton arme sur toi ? lui demandai-je, miironique,
mi-sérieux.
— Toujours. De plus, on a des hommes dans les
parages. Ils nous ont certainement vus quitter l’hôtel.
— Ah bon ? Je croyais qu’ils surveillaient uniquement
Thomas.
— Exact. Mais ils doivent aussi s’intéresser à toutes
les personnes qui traînent par ici, à n’importe quelle
heure. S’ils font correctement leur travail.
Je pivotai sur mes talons et revins sur mes pas pour
observer le néon vert du Mark Twain Hôtel au bout de la
rue. Je scrutai les environs et les voitures garées le long
du trottoir. Je ne voyais toujours aucune ombre, aucune
silhouette.
— Il y a combien d’hommes là dehors ?
— Cinq, normalement. Deux à pied, à des endroits
fixes. Deux dans des voitures, immobiles. Et une voiture
qui patrouille. En permanence.
Je me retournai et relevai le col de ma veste. Il faisait
plus froid que je ne l’avais cru. Nos souffles formaient de
petits nuages fins qui se mélangeaient, avant de
disparaître.
Quand nous débouchâmes dans Sunset, je regardai à
droite et à gauche et avisai, à une rue de là, une enseigne
au néon qui proclamait : « Cat & Fiddle Bar ». J’indiquai la
direction et Rachel se remit en route. Nous restâmes
muets jusqu’au bar.