Le poète

Il lui dit que personne ne la croira, et elle le croit.
« Mais un jour, elle n’en peut plus. Ou bien elle n’en
peut plus depuis longtemps, mais l’occasion ne s’est pas
présentée ou elle n’a pas encore trouvé le plan parfait.
Peu importe. Ce jour-là, elle le tue et fait croire qu’il s’est
suicidé. Ça marche ; elle s’en sort. Le détective chargé de
l’affaire sent que quelque chose cloche, mais que fait-il ? Il
sait que ce type a eu ce qu’il méritait. Conclusion, il laisse
couler. »
Backus s’était immobilisé au centre de la chambre, les
yeux fixés sur le sol.
— J’étais au courant pour son père, dit-il. La version
officielle, je veux dire.
— Un ami m’a fourni les détails de la version « non
officielle ».
— Ensuite ?
— Ensuite, elle grandit. La force qu’elle a ressentie en
accomplissant ce geste compense un tas de choses. Elle
parvient à surmonter tout ça. Peu y parviennent, mais
elle si. C’est une fille intelligente, elle s’inscrit à
l’Université pour étudier la psychologie, en savoir plus sur
elle-même. Elle parvient même à se faire engager par le
FBI. Elle est brillante, elle gravit rapidement les échelons,
pour finalement se retrouver dans l’unité qui étudie le
comportement des gens comme son père. Des gens
comme elle. Voyez-vous, toute sa vie durant elle a mené
ce combat pour tenter de comprendre. Et le jour où son
supérieur décide de mener une enquête sur les suicides
dans la police, il va la trouver car il connaît la version
officielle de la mort de son père. Il ne connaît pas la vérité.