Le poète

— Le FBI, Gladden ! répondis-je le plus calmement
possible, mais d’une voix qui n’était sans doute pas très
éloignée des cris aigus que Coombs venait de pousser.
— Ils nous entendent aussi ?
— Oui, ils nous entendent !
— Hé, le FBI ! beugla Gladden. Y a déjà un mort. Si
vous essayez de rappliquer, vous en aurez deux autres !
Il se tourna alors vers le présentoir et pointa l’arme
de Thorson sur la caméra vidéo où brillait une petite
lumière rouge. Il fit feu à trois reprises, jusqu’à ce qu’il
atteigne sa cible, qui vola en éclats.
— Foutez-vous dans le coin ! me cria-t-il. Où sont les
clés ?
— Quelles clés ?
— De cette putain de porte.
— Eh, calmez-vous. Je ne travaille pas ici.
— Qui bosse ici alors ?
Il pointa son arme sur Coombs.
— Dans ma poche… Elles sont dans ma poche.
— Allez verrouiller la porte ! Si jamais vous essayez de
foutre le camp, je vous descends, comme cette putain de
caméra.
— Oui, monsieur.
Coombs s’exécuta, Gladden nous ordonnant alors de
reculer jusqu’au fond de la boutique et de nous asseoir par
terre contre la porte de la réserve, interdisant ainsi toute
irruption de ce côté. Il renversa ensuite les deux
comptoirs face à la vitrine, pour obstruer la vue et, peutêtre,
se protéger des coups de feu tirés du dehors. Puis il
s’accroupit derrière le comptoir qu’avait occupé Thorson.