Le poète

nœud avec.
— Vous auriez besoin de travailler votre numéro vous
aussi.
— Foutez-moi la paix.
Je pivotai sur mes talons et collai mon nez à la vitre
du magasin pour voir s’il y avait un autre téléphone à
l’intérieur. Il n’y en avait pas.
— Que vouliez-vous que je fasse, hein ? demanda-telle
dans mon dos. J’ai besoin de savoir ce que vous savez.
Je me retournai brusquement.
— Il suffisait de demander ! Vous n’étiez pas obligée
de… d’essayer de m’humilier.
— Vous êtes journaliste, Jack. Oseriez-vous prétendre
que vous étiez disposé à m’ouvrir vos dossiers ?
— Pourquoi pas ?
— Ben tiens ! Ce n’est pas demain la veille qu’un
journaliste lâchera une information. Regardez Warren. Il
n’est même plus dans le métier et pourtant il a agi en
journaliste. Vous avez ça dans le sang.
— En parlant de sang, justement, je vous rappelle que
l’enjeu n’est pas seulement un article. Vous ne pouvez pas
savoir comment j’aurais réagi si vous m’aviez abordé
comme un être humain.
— OK, dit-elle. Peut-être. Je vous l’accorde.
Nous fîmes quelques pas dans deux directions
opposées, puis elle demanda :
— Et maintenant, on fait quoi ? Vous m’avez percée à
jour, d’accord, c’est à vous de choisir. Je vous le répète,
j’ai besoin de savoir ce que vous savez. Êtes-vous décidé à
tout me dire ou bien vous préférez reprendre vos jouets