Le poète

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C’était une scène surréaliste. Des gens couraient dans
toute la boutique en criant, regroupés autour du mort et
du mourant. Mes oreilles bourdonnaient, ma main
m’élançait. Tout semblait se dérouler au ralenti. Du moins
est-ce ainsi que c’est resté dans ma mémoire. Et là, au
milieu de cette folie, Rachel apparut, marchant parmi les
éclats de verre comme un ange gardien envoyé pour me
conduire loin de cet enfer. Elle se pencha vers moi, prit
ma main valide dans la sienne et la serra. Son contact me
fit l’effet d’un électrochoc m’arrachant au coma. Je pris
soudain conscience de ce qui s’était passé, de ce que
j’avais fait, et fus submergé par la joie d’avoir tout
simplement survécu. Les notions de justice et de
vengeance étaient loin.
Je tournai la tête vers Thorson. Les médecins du
SAMU s’occupaient de lui ; l’un d’eux, une jeune femme,
s’était assis à cheval sur lui et mettait toutes ses forces
dans son massage cardiaque pendant qu’un collègue
maintenait le masque à oxygène. Un troisième
enveloppait le corps couché à plat ventre dans une
combinaison pressurisée. Backus vint s’agenouiller auprès
de son agent tombé au champ d’honneur, lui tenant la
main et lui massant le poignet.
— Respire, nom de Dieu ! Respire. Gordo, merde !