Le poète

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Transportant quatre gobelets de café noir dans une
petite boîte en carton, je franchis la porte de la boutique
et découvris le visage hébété de Thorson. Avant même
qu’il puisse dire quoi que ce soit, le téléphone posé devant
lui sonna. Il décrocha et dit :
— Oui, je sais.
Et il me tendit l’appareil.
— Pour vous, mon vieux.
C’était Backus.
— Jack, barrez-vous immédiatement !
— Je m’en vais. Je voulais juste apporter un petit café
à ces pauvres gars. Vous avez vu Gordo ? Il dort debout.
On s’ennuie à mourir ici.
— Très drôle, Jack. Dépêchez-vous de foutre le camp.
Souvenez-vous de notre accord : vous obéissez, et en
échange vous avez l’exclusivité. Alors, je vous en prie,
faites ce… Voilà un client ! Prévenez Thorson. C’est une
femme.
J’appuyai le combiné contre ma poitrine et me tournai
vers Thorson.
— Voilà un client qui rapplique. Mais c’est une femme.
Je raccrochai le téléphone, pris un des gobelets de
café dans la boîte et le déposai sur le comptoir devant
Thorson. J’entendis la porte s’ouvrir dans mon dos ; le
bruit de la circulation s’amplifia un instant, avant d’être