Le poète

Sweetzer s’absenta et revint au bout de deux
minutes, accompagné d’un homme plus vieux de dix ans,
plus lourd de quinze kilos, et deux fois plus en colère.
— C’est quoi, le problème ? demanda-t-il d’un ton sec,
saccadé.
— Il n’y a aucun problème, capitaine.
— Lieutenant.
— Oh. Eh bien, lieutenant, votre homme semble un
peu désorienté. Je viens de lui expliquer que le FBI s’était
saisi de l’enquête sur William Gladden et travaillait main
dans la main avec la police de Los Angeles et d’autres
forces de police à travers le pays. Or, cette main s’étend
jusqu’à Santa Monica. Mais l’inspecteur Sweetzer semble
croire qu’en conservant les objets confisqués à
M. Gladden il fait avancer l’enquête et la capture de
M. Gladden. En réalité, il entrave nos efforts. Je suis
surpris, sincèrement, d’être traité ainsi. J’ai avec moi un
représentant de la presse nationale, et je ne pensais pas
lui offrir ce genre de spectacle.
Thorson me désigna d’un geste de la main ; Sweetzer
et son supérieur m’observèrent. À mon tour, je sentis la
colère monter, furieux d’être ainsi utilisé. Le lieutenant
reporta son attention sur Thorson.
— Ce que nous ne comprenons pas, c’est pourquoi
vous voulez récupérer ces objets. J’ai consulté
l’inventaire. Il y a un appareil-photo, une paire de
lunettes de soleil, un sac de marin et un sachet de
bonbons, c’est tout. Pas de film, pas de photo. Pourquoi le
FBI tient-il tant à s’approprier ces objets ?
— Avez-vous soumis un échantillon des bonbons à un