Le poète

mon enquête. Mais ils n’étaient pas nombreux, et parmi
eux se trouvaient Hazelton et Doran. Après quelques
minutes, je me retrouvai seul et essayais d’apercevoir
Rachel Walling quand Gordon Thorson s’approcha. Il
avait la main tendue, et après un instant d’hésitation, je la
serrai.
— Je n’avais pas l’intention de vous chercher des
poux, dit-il avec un sourire chaleureux.
— Ce n’est rien. N’en parlons plus.
Il avait une poigne solide et après la poignée de main
réglementaire de deux secondes, je voulus retirer ma
main, mais il refusa de la lâcher. Au contraire, il l’attira
vers lui et se pencha en avant pour que je sois le seul à
entendre ce qu’il voulait me dire.
— Une chance que votre frère ne soit plus là pour voir
ça, murmura-t-il. Si j’avais fait ce que vous avez fait pour
participer à cette enquête, j’aurais honte de moi. Je
pourrais plus me regarder dans la glace.
Il s’écarta, sans cesser de sourire. Je le regardai
simplement, en hochant la tête, de manière inexplicable.
Il lâcha ma main et s’éloigna. Je me sentais humilié, car je
ne m’étais pas défendu. Bêtement, j’avais juste hoché la
tête. — Que se passe-t-il ?
Je me retournai. C’était Rachel Walling.
— Euh, rien. Il m’a… rien.
— Ne faites pas attention à ce qu’il dit. C’est un
connard, parfois.
J’acquiesçai.
— Oui, je commence à le croire.