Le poète

agnole.
— Quand était-ce ?
— Attendez qu’je réfléchisse… ça devait être jeudi
dernier. J’me demandais si l’gars porterait plainte. Mais
franchement, j’m’attendais pas à voir débarquer le FBI.
Z’êtes des G vous deux aussi ?
— Aucune importance, monsieur… comment vous
appelez-vous ?
— Adkins.
— Bien, monsieur Adkins. Savez-vous à qui
appartenait cette voiture qui…
— Non, j’l’ai jamais vue. J’ai juste entendu la vitre, et
j’ai vu les gamins.
— Et le numéro d’immatriculation ?
— Que dalle.
— Vous n’avez pas prévenu la police ?
— J’ai pas le téléphone. J’pourrais utiliser celui de
Thibedoux là-bas au numéro 3, mais c’était en pleine nuit,
et j’savais bien que les flics allaient pas rappliquer en
courant pour une histoire de bagnole. Ils ont trop de
boulot.
— Donc, à aucun moment vous n’avez vu le
propriétaire de la voiture et il n’est pas venu frapper à
votre porte pour savoir si par hasard vous n’aviez pas
entendu quelque chose ou vu quelqu’un ?
— Non.
— Et ces jeunes qui ont cassé la vitre ? demanda
Thompson en volant à Rachel la question du jackpot. Vous
les connaissez, monsieur Atkins ?
— Adkins. Avec un D, pas un T, Mister G.