Le poète

pas aimé faire. Ton fils te succède au FBI, et finalement, il
prend l’apparence de ton pire cauchemar. Quelle est cette
phrase de Nietzsche ? « Celui qui combat les monstres…
— … doit prendre garde, ce faisant, à ne pas devenir
lui aussi un monstre. »
— Exact.
Nous restâmes muets l’un et l’autre un instant, à
réfléchir.
— Pourquoi n’es-tu pas là-bas avec les autres ? lui
demandai-je enfin.
— Je suis consignée jusqu’à ce que je sois mise hors de
cause en ce qui concerne la fusillade… et le reste.
— C’est un peu théorique, non ? Surtout que Backus
n’est même pas mort.
— Il devrait l’être. Mais il y a d’autres facteurs.
— Nous, par exemple ? Sommes-nous un de ces
facteurs ?
Elle acquiesça.
— Disons qu’on s’interroge sur mes capacités de
discernement. Nouer des relations avec un témoin qui se
double d’un journaliste ne fait pas partie des méthodes du
FBI. Sans parler de ce qui nous est parvenu ce matin…
Elle me tendit une feuille qui était posée à l’envers sur
le bureau. C’était un fax d’une photo en noir et blanc avec
énormément de grain. On me voyait assis sur une table,
avec Rachel debout entre mes cuisses, en train de
m’embrasser. Il me fallut un moment pour situer la scène,
puis je reconnus la salle des urgences à l’hôpital.
— Tu te souviens de ce médecin que tu as vu nous
espionner ? dit-elle. Eh bien, ce n’était pas un médecin.