Le poète

journaliste, en effet.
— Aucun commentaire sur l’affaire Lofton.
— Ça veut donc dire rien de nouveau ?
— J’ai dit « aucun commentaire ».
— Écoutez. Je veux savoir où vous en êtes. Cette
affaire a presque trois mois maintenant ; le dossier va
bientôt se retrouver au panier, si ce n’est pas déjà fait, et
vous le savez. Je veux juste le consulter. Je veux savoir ce
qui a démoli Sean à ce point.
— Vous oubliez quelque chose, on dirait. Le rapport a
conclu au suicide et le dossier est classé. Peu importe ce
qui l’a déboussolé à ce point dans l’affaire Lofton.
D’ailleurs, rien ne prouve qu’il y avait un lien avec son
geste. C’est accessoire, au plus. Mais on le saura jamais.
— Arrêtez vos conneries. Je viens de lire le dossier.
(Je crus voir les sourcils de Wexler se dresser, de manière
subliminale.) Tout y est. Sean était devenu maboul à
cause de cette affaire. Il allait chez le psy, il consacrait
tout son temps à l’enquête. Alors, ne me dites pas qu’on
ne saura jamais.
— Écoutez, mon petit gars, on…
Je le coupai :
— Vous l’appeliez comme ça, Sean ?
— Comment ?
— Mon petit gars. Vous l’appeliez « mon petit gars » ?
Wexler semblait troublé.
— Non, jamais.
— Alors, ne m’appelez pas comme ça.
Wexler leva les bras, en signe de paix.
— Pourquoi m’empêchez-vous de voir le dossier ?