Le poète

— Non, ce n’est pas à cause de ça, répondit-il. J’ai
compris que j’étais trop humain.
Thorson mima un pistolet avec sa main.
— Touché, dit-il. Bonne journée, inspecteur Sweetzer.
— Hé ! s’écria ce dernier, si jamais vous et vos
collègues du Bureau avez besoin d’autre chose, n’importe
quoi, surtout n’hésitez pas… allez vous faire voir.
En retournant vers la voiture, je ne pus résister.
— Vous n’avez jamais entendu dire qu’on attrapait
plus de mouches avec du sucre qu’avec du vinaigre ? lui
demandai-je.
— Pourquoi gaspiller du sucre pour des mouches ? me
renvoya-t-il.
Il attendit que nous soyons installés dans la voiture
pour ouvrir la boîte. Il souleva le couvercle et je découvris
tous les objets déjà mentionnés, enveloppés dans des
sachets en plastique, ainsi qu’une enveloppe scellée
portant la mention : confidentiel : réservé au Fbi. Thorson
l’ouvrit en la déchirant et en sortit une photo. Un
Polaroid, sans doute pris avec un appareil servant à
photographier les détenus. On y voyait le postérieur d’un
homme en gros plan, et deux mains écartant les fesses
pour offrir une vision bien nette de l’anus. Après l’avoir
observée un instant, Thorson la jeta par-dessus son
épaule sur la banquette arrière.
— Bizarre, dit-il. Je me demande pourquoi Sweetzer a
ajouté une photo de sa mère ?
Je laissai échapper un petit rire et dis :