Le poète

de façon à me trouver en face de Wexler.
— Hé, qu’est-ce que ça veut dire ? protesta Saint
Louis, sans conviction.
— Le pouvoir de la presse, lui répondis-je. Alors, tout
va bien, les gars ?
— Lui réponds pas, dit Saint Louis en s’adressant à
Wexler. Ce type veut quelque chose qu’il peut pas avoir.
— Évidemment, dis-je. C’est pas nouveau.
— Y a jamais rien de nouveau, Jack, dit Wexler. C’est
vrai, ce que dit Big Dog ? Vous voulez un truc que vous ne
pouvez pas avoir ?
C’était un jeu. Du bavardage amical destiné à dénicher
le noyau de l’information sans être obligé de poser
directement la question et d’affronter la réponse. La
même chose que les surnoms utilisés par les flics. J’avais
souvent joué à ce petit jeu, et je me débrouillais plutôt
bien. Il fallait avancer avec subtilité. Un peu comme la
technique du « criss-cross » au basket, du temps du lycée.
Ne jamais perdre la balle des yeux, et observer les deux
autres types en même temps. J’avais toujours joué en
finesse. Sean, lui, c’était la force. Il était plutôt football.
Moi, j’étais basket.
— Pas exactement, dis-je. Mais j’ai repris le boulot, les
gars. — Oh, merde, soupira Saint Louis. Accrochons-nous.
— Où on en est dans l’affaire Lofton ? demandai-je à
Wexler, ignorant son collègue.
— Eh, Jack, vous vous adressez à nous en tant que
journaliste maintenant ? voulut savoir Wexler.
— Je ne m’adresse qu’à vous seul. Et en tant que