Le poète

— Beaucoup plus confortable, en effet.
— Ne vous inquiétez pas. Je ne ferai pas de note de
frais.
Backus hocha la tête, et à voir la façon dont il la
regardait, je devinai qu’il savait que Rachel n’avait pas
pris de chambre de toute façon, et n’avait donc rien à se
faire rembourser. Mais c’était le dernier de ses soucis.
Tout s’assemble peu à peu, dit-il. Un cas de plus à
étudier, j’imagine. Ces individus – si on peut leur donner
ce nom – ne cessent de me stupéfier. Tous autant qu’ils
sont, avec leurs histoires… Chacun d’eux est comme un
trou noir. Et il n’y a jamais assez de sang pour le remplir.
Rachel prit une chaise et s’assit en face de lui. Je
m’installai à ses côtés. Nous demeurâmes muets l’un et
l’autre. Nous savions que Backus avait envie de
poursuivre. Avec un stylo, il tapota sur un des portables.
— Cet ordinateur lui appartenait. On l’a retrouvé dans
le coffre de sa voiture hier soir.
— Une voiture de chez Hertz ? lui demandai-je.
— Non. Il s’est rendu chez Data Imaging à bord d’une
Plymouth de 84, enregistrée au nom de Darlene Kugel,
trente-six ans, habitant North Hollywood. Nous nous
sommes rendus au domicile de cette femme hier soir ;
comme elle ne répondait pas, nous avons forcé la porte.
Elle était dans son lit. La gorge tranchée, sans doute avec
le couteau qu’il a utilisé pour Gordon. Elle était morte
depuis plusieurs jours. Apparemment, il a fait brûler de
l’encens et a répandu du parfum dans l’appartement pour
masquer l’odeur.
— Vous voulez dire qu’il est resté enfermé avec son