Le poète

meurtre, et qui va sans doute récidiver. »
Je frappai quand même. Il n’était pas tard. Je
l’imaginai assise dans le noir, ou bien dans une des
chambres du fond, qui ne laissaient filtrer aucune lumière.
La lanterne du porche s’alluma au-dessus de ma tête et la
porte s’ouvrit avant que je sois obligé de frapper une
seconde fois.
— Jack…
— Salut, Riley. Je peux te parler une minute ?
Je savais qu’elle ne savait pas encore. J’avais conclu
un arrangement avec Wexler. C’était moi qui lui
annoncerais la nouvelle. Il s’en foutait. Il était trop occupé
à rouvrir le dossier, à dresser une liste de suspects
possibles et à faire réexaminer la voiture de Sean pour y
chercher des empreintes et autres indices. Je ne lui avais
pas parlé de Chicago ; j’avais gardé cette information pour
moi, sans trop savoir pourquoi. À cause de l’article ?
Voulais-je conserver l’exclusivité ? C’était la réponse la
plus simple, et je m’en servais pour apaiser la gêne que
j’éprouvais de ne pas lui avoir tout dit. Mais dans les coins
les plus reculés de mon esprit, je savais bien qu’il
s’agissait d’autre chose. D’une chose que, peut-être, je ne
voulais pas regarder en pleine lumière.
— Entre, me dit Riley. Un problème ?
— Non, pas vraiment.
Je la suivis à l’intérieur. Elle m’entraîna jusqu’à la
cuisine, où elle alluma la lumière au-dessus de la table.
Elle portait un jean, d’épaisses chaussettes en laine et un
sweatshirt des Colorado Buffaloes.
— Il y a du nouveau pour la mort de Sean, et je