Le poète

j’avais fait de ces reçus dans l’avion. Un sentiment d’effroi
m’envahit lorsque je me rappelai les avoir glissés dans la
poche du siège de devant. Mais je me souvins aussi
qu’après avoir téléphoné à Warren je les avais récupérés
pour passer les autres coups de fil. Je me revis en train de
les ranger dans la sacoche du portable, au moment où
l’avion effectuait son approche finale. C’était une
certitude, je ne les avais pas oubliés dans l’avion.
L’autre explication, évidemment, c’était que
quelqu’un s’était introduit dans ma chambre pour s’en
emparer. J’arpentai la pièce de long en large, ne sachant
que faire. Je m’étais fait voler ce qu’on pouvait considérer
comme des documents volés. À qui me plaindre ?
Furieux, j’ouvris la porte et suivis le couloir jusqu’à la
réception. Le veilleur de nuit feuilletait un magazine
intitulé High Society et sur la couverture duquel une
femme entièrement nue utilisait habilement ses bras et
ses mains pour masquer stratégiquement certaines
parties de son corps et permettre au magazine d’être
exposé à la vente.
— Dites, vous avez vu quelqu’un entrer dans ma
chambre ?
Il répondit par un haussement d’épaules et un
mouvement de tête.
— Personne ?
— Les seules personnes que j’ai vues, c’est cette dame
qu’était avec vous, et vous. C’est tout.
Je le regardai, attendant la suite, mais il avait dit ce
qu’il avait à dire.
— OK.