Le poète

physiquement, je pense pas. J’ai couru jusqu’à la bagnole.
Il était déjà mort. Sur le coup.
— D’après les rapports de police, vous n’avez pas pu
l’approcher. Les portières étaient verrouillées.
— Exact, j’ai pas réussi à ouvrir. Mais j’ai bien vu qu’il
était mort. Et je suis revenu ici pour téléphoner.
— À votre avis, combien de temps est-il resté sur le
parking avant de… passer à l’acte ?
— J’en sais rien. Comme je l’ai expliqué à la police, je
ne vois pas le parking d’ici. J’étais dans la remise – y a un
chauffage à l’intérieur –, mais je dirais… au moins une
demi-heure avant que j’entende le coup de feu. Il a pu
rester garé là-bas pendant tout ce temps. À réfléchir à
son geste, j’imagine.
Je hochai la tête.
— Vous ne l’avez pas vu marcher sur le lac ? Avant le
coup de feu, je veux dire.
— Sur le lac ? Non. Personne n’est allé sur le lac.
Je restai planté là, à essayer de réfléchir à d’autres
questions.
— Ils ont trouvé pourquoi il avait fait ça ? demanda le
garde forestier. Je sais que c’était un policier et…
Je fis non de la tête. Je ne voulais pas aborder ce sujet
avec un inconnu. Après l’avoir remercié, je regagnai le
parking pendant qu’il fermait la porte à clé. La Tempo
était la seule voiture sur le parking déblayé. Soudain, une
autre idée me vint, et je fis demi-tour.
— Ils déneigent souvent le parking ?
Pena s’éloigna de la porte.
— Après chaque chute de neige.