Le poète

avalai ma colère et fis ce que je pensais être le mieux.
— J’ai un nom. Ça pourrait être notre homme. William
Gladden. C’est un pédophile de Floride, mais il est à L. A.
Du moins, il y était. Il…
— Je le connais, je sais qui c’est.
— Ah, bon ?
— J’ai eu affaire à lui.
Ça me revint tout à coup. Les interviews dans les
prisons.
— L’étude sur les violeurs ? Rachel m’en a parlé. Il
faisait partie des sujets ?
— Oui. Laissez tomber, ce n’est pas notre homme.
Vous espériez jouer les héros en résolvant l’affaire, hein ?
— Comment savez-vous que ce n’est pas lui ? Il
correspond au portrait, et il se peut qu’il ait appris
l’hypnose avec Horace Gomble. Si vous connaissez
Gladden, vous connaissez forcément Gomble. Tout
concorde. La police de L. A. recherche Gladden. Il a,
paraît-il, découpé en morceaux une femme de chambre
dans un motel. Vous ne comprenez pas ? Cette femme
pourrait servir d’appât. Et l’inspecteur chargé de
l’enquête, un nommé Ed Thomas, pourrait être la future
victime dont il parle dans le fax. Passez-moi donc…
— Vous faites fausse route, déclara Thorson d’une
voix forte. On s’est déjà renseignés sur ce type. Vous
n’êtes pas le premier à mentionner son nom, McEvoy.
Vous n’êtes pas plus fort que les autres. On s’est
renseignés. Gladden n’est pas notre homme, OK ? Nous
ne sommes pas idiots à ce point. Alors, laissez tomber et
rentrez chez vous à Denver. Quand nous aurons arrêté le