Le poète

partie : moi, Gordon, Bob. Charlie Manson continue à
m’écrire de temps à autre. À l’époque de Noël
généralement. En tant que criminel, il était très doué pour
manipuler ses disciples femmes. Et sans doute pense-t-il
que s’il peut s’attirer la compassion de quelqu’un au FBI,
ce sera une femme. Moi, en l’occurrence.
Ça me paraissait logique.
— Quant aux violeurs, reprit-elle, leur pathologie
ressemble énormément à celle des meurtriers. De très
chics types, croyez-moi. Je sentais qu’ils me jaugeaient
dès que j’entrais dans la pièce. Je savais qu’ils essayaient
de calculer le temps dont ils disposaient avant que le
gardien intervienne. Est-ce qu’ils pourraient m’avoir
avant l’arrivée des renforts. Très révélateur de leur
pathologie. Ils ne pensaient qu’en termes d’aide
extérieure. Ils n’envisageaient pas que je puisse me
défendre seule. Sauver ma peau. Pour eux, toutes les
femmes étaient uniquement des victimes. Des proies.
— Vous voulez dire que vous étiez seule pour
interviewer ces individus ? Sans cloison entre vous ?
— Les interviews se déroulaient de manière
informelle, généralement dans une pièce destinée aux
avocats. Sans séparation, juste un trou de maton. Le
protocole…
— Un trou de maton.
— Une sorte de fenêtre à travers laquelle le gardien
pouvait voir ce qui se passait. Le protocole exigeait la
présence de deux agents durant toutes les interviews,
mais dans la pratique ces types étaient trop nombreux.
La plupart du temps, on arrivait dans une prison et on se