Le poète

aucun crime en me les procurant, ni en les conservant.
Je devais faire attention à ce que je disais. J’ignorais si
Michael Warren avait été découvert ou pas. Rachel
Walling était en train d’examiner le contenu de la sacoche.
Elle en sortit le livre de Poe et l’observa d’un air dubitatif
avant de le jeter sur le lit. Elle sortit ensuite mon carnet et
les photocopies des dossiers. Warren avait raison. C’était
une belle femme. Dans une carapace d’acier certes, mais
une belle femme quand même. De mon âge environ, un ou
deux ans de plus peut-être, avec des cheveux châtains qui
lui frôlaient les épaules. Des yeux d’un vert pénétrant et
une forte aura de confiance en soi. Voilà sans doute ce
qu’il y avait de plus attirant chez elle. Et même si à cet
instant j’avais toutes les raisons de la détester, je ne
pouvais demeurer insensible à son charme.
— Toute effraction est un crime, déclara-t-elle. Et dès
lors qu’il a été constaté que les documents volés
appartenaient au FBI, cette affaire relève de mes
compétences.
— Je n’ai commis aucune effraction et je n’ai rien volé.
C’est un cas de harcèlement policier. J’ai toujours entendu
dire que les agents fédéraux prenaient la mouche quand
quelqu’un faisait leur boulot à leur place.
Penchée au-dessus du lit, elle parcourut les
documents. Puis elle se redressa, glissa sa main dans sa
poche et en sortit un sachet en plastique transparent
contenant une petite feuille de papier. Elle la brandit sous
mon nez. Je reconnus une feuille arrachée dans mon
carnet. Avec ces six lignes écrites à l’encre noire :