Le poète

sienne. Et dans son esprit malade, en les tuant, il leur
évitait de devenir comme lui. Il ne parlait pas des flics.
Bob, il parlait uniquement des gamins. En fait, je crois
qu’il n’a jamais été au courant pour les meurtres de flics.
« Et s’il m’a reconnu, c’est parce qu’il m’avait vu à la
télé. Sur CNN. Vous vous souvenez ? C’est là qu’il m’a
vu. » Backus baissa la tête. Il essayait visiblement
d’analyser mes affirmations et, à en juger par l’expression
de son visage, ma théorie lui paraissait plausible. J’étais
en train de le convaincre.
— Admettons, dit-il. Et Phœnix, les chambres d’hôtel
et le reste ? Comment expliquez-vous tout ça ?
— On se rapprochait de la cible. Rachel le savait et,
d’une manière ou d’une autre, il fallait qu’elle détourne
l’enquête, ou fasse en sorte que tous les éléments
accusent uniquement Gladden le jour où on l’arrêterait.
Car même si tous les flics de ce pays rêvaient de le
descendre, elle ne pouvait pas prévoir ce qui allait se
passer.
« Alors, elle a fait trois choses, lui dis-je encore.
D’abord elle a envoyé le fax, celui du Poète, à partir de
son ordinateur, adressé au standard de l’académie de
Quantico. Elle l’a rédigé de façon à ce que les informations
qu’il contenait établissent de manière certaine le lien
entre Gladden et les meurtres de flics. Souvenez-vous de
la réunion au sujet de ce fax. C’est elle qui a dit que c’était
la preuve du lien entre toutes les affaires. »
Backus se contenta de hocher la tête, sans rien dire.
— Ensuite, poursuivis-je, elle a pensé que refiler