Le poète

Je ne savais plus ce que je disais ; je regrettais déjà
ma décision et souhaitais faire marche arrière.
— Après tout, dit-il, je ne vois pas où est le problème.
J’ai déjà tout préparé dans une enveloppe. On devrait
pouvoir vous faire confiance autant qu’à la poste.
Il sourit, et cette fois, je lui rendis son sourire.
— C’est le même patron qui signe nos chèques, pas
vrai ?
— Oui, l’Oncle Sam ! dit-il joyeusement. Je reviens
tout de suite.
Il disparut dans un bureau derrière la réception. Je
regardai partout autour de moi dans le hall, m’attendant à
voir Thorson, Backus et Rachel Walling jaillir de derrière
les colonnes en s’écriant : « Ah, vous voyez ? On ne peut
pas faire confiance aux gens comme vous ! »
Mais personne ne jaillit de nulle part et le
réceptionniste revint avec une enveloppe kraft qu’il me
tendit par-dessus le comptoir, avec ma propre note.
— Merci, lui dis-je. Ils seront ravis.
— Pas de problème. Merci de nous avoir choisis, agent
McEvoy.
Je lui adressai un signe de tête, fourrai l’enveloppe
dans la sacoche de mon ordinateur comme un voleur et
me dirigeai vers la sortie.