Le poète

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Gladden et cinq autres hommes furent introduits
dans un petit box avec des chaises, entouré d’une paroi
vitrée, dans un coin de l’immense salle de tribunal. Une
ouverture d’une trentaine de centimètres de haut
parcourait toute la longueur de la paroi de verre, à
hauteur de visage, pour permettre aux accusés
d’entendre les actes d’accusation et de répondre aux
questions de leurs avocats et du juge.
Après une nuit sans sommeil, Gladden ressemblait à
un épouvantail. On l’avait placé dans une cellule
individuelle, mais les bruits de la prison l’avaient empêché
de dormir : ils lui rappelaient trop Raiford. Regardant
autour de lui, il ne vit personne qu’il connaissait. Pas
même les deux flics, Delpy et Sweetzer. Il ne remarqua
pas non plus la moindre caméra, le moindre appareilphoto.
Il en déduisit que sa véritable identité n’avait pas
été découverte. Et cela lui redonna confiance. Un homme
avec des cheveux roux bouclés et d’épaisses lunettes
contourna les tables réservées à la partie civile pour se
diriger vers la cage de verre. De petite taille, il était obligé
de relever le menton pour que sa bouche atteigne la fente
de la paroi, comme un nageur qui n’a plus pied dans l’eau.
— Monsieur Brisbane ? demanda-t-il en promenant
un regard interrogateur sur les hommes qui venaient
d’entrer dans le box.