Le poète

Le corps était nu et quelqu’un avait arraché un mètre de
papier absorbant au rouleau qui se trouvait sur le
comptoir pour le déposer en travers du bas-ventre du
policier mort afin de couvrir ses parties génitales. Le
costume dans lequel Orsulak serait enterré était
suspendu sur un cintre accroché à une patère sur le mur
du fond.
Des poignées de main furent échangées entre nous et
les flics vivants. Thompson fut conduit vers le corps ; il
déposa sa boîte à outils près de la table et se mit au
travail.
— Ça m’étonnerait que vous trouviez un truc qui nous
ait échappé, déclara le dénommé Grayson, le responsable
de l’enquête au niveau de la police locale.
C’était un type trapu, qui paraissait doté d’une
certaine assurance et d’une bonne nature. Il avait le
visage buriné, comme tous ses collègues.
— Ça m’étonnerait aussi, répondit Walling, prompte à
formuler la réponse adaptée. Vous l’avez déjà examiné. Et
depuis, il a été lavé et préparé.
— Malgré tout, nous devons suivre la routine, ajouta
Backus.
— Si vous nous disiez de quoi il retourne au juste,
hein ? demanda Grayson. Peut-être que ça pourra nous
éclairer.
— Très bien, dit Backus.
Pendant que Backus faisait à Grayson un compte
rendu succinct de l’enquête sur le Poète, j’observais
Thompson à l’œuvre. Il était à son aise avec le cadavre,
n’hésitant pas à toucher, sonder, presser… Il passa un