Le poète

Je ne pouvais croire à une telle négligence de sa part,
surtout à la lumière de ses propres mises en garde
concernant le FBI et l’agent Walling.
— Oh, merde, je… en fait, je crois que je m’en fous.
Personne ne s’intéressera à mes factures de téléphone. Ce
n’est pas comme si j’avais transmis des secrets d’État,
bon sang !
— Je ne sais pas. Vous les connaissez mieux que moi.
— Laissez tomber. Alors, qu’avez-vous découvert ?
— Je vous l’ai dit, je continue à chercher. J’ai noté
quelques noms qui pourraient se révéler intéressants.
— Ah, tant mieux. Je suis content de savoir que les
risques étaient justifiés.
Je hochai la tête, avant de m’apercevoir qu’il ne
pouvait pas me voir.
— Ouais… merci encore une fois. Bon, il faut que je
m’y remette. Je commence à m’endormir et je voudrais
terminer ce soir.
— Je vous laisse travailler. Si vous avez le temps
demain, essayez de me passer un coup de fil pour me
tenir au courant.
— Je ne suis pas sûr que ce soit une bonne idée,
Michael. Je crois qu’il vaut mieux rester discrets.
— C’est vous qui voyez. D’ailleurs, j’aurai bientôt
l’occasion de lire tout ça dans le journal, je suppose. Vous
avez des délais ?
— Non. Je n’ai pas encore abordé la question.
— Sympa, votre rédac’chef. Bon, je vous laisse. Bonne
chasse.
Rapidement, je replongeai dans l’étreinte des mots du