Le poète

— Pourquoi ? Quelle est votre théorie ?
— Je pense que la première lui a été tirée dans la
bouche. La deuxième, c’était pour les résidus de poudre.
Le meurtrier a refermé la main de John autour du flingue
et il a visé le sol. Pour qu’on retrouve des traces de
poudre sur ses doigts. Conclusion logique : suicide. Affaire
classée.
— Mais personne n’a cru à votre explication.
— Jusqu’à aujourd’hui. Jusqu’à ce que vous
débarquiez avec votre histoire d’Edgar Allan Poe. Je suis
allé voir les gars des Enquêtes spéciales pour leur
raconter ce que vous aviez découvert. Je leur ai rappelé
les zones d’ombre du supposé suicide. Ils vont rouvrir le
dossier pour y jeter un œil. Demain matin, nous avons une
réunion au 11-21. Le chef des Enquêtes spéciales va
demander mon détachement pour me coller sur l’affaire.
— Formidable.
Ce fut mon seul commentaire. La tête tournée vers la
vitre, je regardai dehors. Je sentais croître mon
excitation. Tous les éléments s’imbriquaient. J’avais
maintenant deux suicides supposés de flics, dans deux
villes différentes, suicides qui étaient peut-être des
meurtres, et peut-être liés.
De quoi faire un article. Un sacré article. Et surtout, je
pouvais me servir de cet élément comme d’un laissezpasser
à Washington pour accéder aux dossiers de la
Fondation, et même du FBI. À condition d’arriver le
premier. Si la police de Chicago ou de Denver contactait le
Bureau avant moi, je risquais de me retrouver sur la
touche, car ils n’auraient plus besoin de moi.