Le poète

plâtre.
— Rachel ! criai-je.
Je plantai mes talons dans la moquette et,
rassemblant en un unique effort toutes les forces qui me
restaient, je repoussai le fauteuil aussi fort et aussi loin
que je le pouvais.
Ce mouvement prit Backus au dépourvu. Je sentis la
violence du choc. Déséquilibré, il bascula sur le côté, à
découvert. Au même moment, Rachel jaillit au coin du
vestibule et la pièce fut illuminée par la lumière d’une
nouvelle rafale provenant de son arme.
Dans mon dos, j’entendis Backus pousser un cri
strident, puis ce fut le silence. Mes yeux s’étant habitués à
la quasi-obscurité, je vis Rachel sortir de l’alcôve et
avancer vers moi. Elle tenait son arme à deux mains, les
bras tendus. Le canon était dirigé juste derrière moi.
Lentement, je me retournai tandis qu’elle passait devant
moi. Arrivée à la fenêtre, devant le précipice, elle pointa
son arme en direction des ténèbres dans lesquelles
Backus avait plongé. Elle demeura dans cette position,
immobile, pendant au moins trente secondes, avant
d’avoir la certitude qu’il était mort.
Le silence s’empara de la maison. Je sentais l’air frais
de la nuit sur ma peau. Enfin, Rachel se retourna, revint
vers moi, me prenait par le bras et m’obligea à me lever.
— Allez, Jack. Réveille-toi. Tu es blessé ? Tu as été
touché ?
— Sean…
— Quoi ?
— Non, rien. Ça va, toi ?