Le poète

— C’est assurément le plus bel exemple de
coopération policière que j’aie jamais vu.
Mais Thorson ignora ma remarque, ou peut-être ne
l’avait-il pas entendue. Son visage redevint grave tandis
qu’il sortait de la boîte le sachet en plastique contenant
l’appareil-photo. Il le contempla longuement. En le
tournant entre ses mains, pour l’examiner. Je vis son
visage s’assombrir davantage.
— Quelle bande de connards, dit-il. Dire qu’ils avaient
ce truc-là depuis le début !
J’observai l’appareil-photo à mon tour. Sa forme
massive avait quelque chose de curieux. On aurait dit un
Polaroid, muni d’un objectif normal d’appareil 35 mm.
— Qu’y a-t-il ?
— Vous connaissez cet appareil ?
— Non. C’est quoi ?
Thorson ne répondit pas. Il pressa un bouton pour
mettre l’appareil en marche. Puis il étudia les données
informatisées qui s’affichaient au dos du boîtier…
— Aucune photo, dit-il.
— Qu’est-ce que c’est ?
Il ne me répondit pas. Il rangea l’appareil dans la
boîte, la referma et démarra.
Thorson repartit comme s’il conduisait un camion de
pompiers fonçant vers un incendie. Soudain il donna un
coup de volant, entra dans une station-service de Pico
Boulevard et jaillit de son siège alors que le véhicule
tremblait encore après cet arrêt brutal. Il se précipita