Le poète

mon pardessus et l’unique cravate que j’avais emportée
étaient jetés en travers du lit. À part ça, la chambre était
en ordre. Warren lança son manteau sur le lit et nous
nous installâmes sur les deux seules chaises.
— Alors, qu’est-ce qui vous amène ? lui demandai-je.
— J’ai effectué une recherche.
Il sortit de la poche arrière de son jean une feuille
pliée en quatre.
— J’ai accès aux fichiers de l’ordinateur principal,
reprit-il. Avant de m’en aller ce soir, j’ai cherché les
dossiers des victimes qui travaillaient pour la Criminelle.
Il n’y en a que treize. J’ai imprimé leurs noms, leurs lieux
d’affectation et les dates de leur décès.
Il me tendit la feuille dépliée. Je la pris aussi
délicatement que s’il s’agissait d’une feuille d’or.
— Merci. Votre recherche a-t-elle été enregistrée ?
— À vrai dire, je n’en sais rien. Mais je ne le pense
pas. Ce n’est pas un réseau à accès limité. J’ignore s’il
existe des options de sécurité pour enregistrer les
demandes.
— Merci, répétai-je.
Je ne savais pas quoi dire d’autre.
— Quoi qu’il en soit, c’était le plus facile, dit-il. Mais
éplucher les protocoles aux archives, ça risque de prendre
du temps… Je voulais savoir si vous aviez besoin d’aide.
Vous savez sans doute mieux que moi quels sont les
documents importants.
— Quand ?
— Ce soir. C’est maintenant ou jamais. Les archives
sont fermées, mais j’ai les clés, car je suis parfois obligé