Le poète

pensais-je, savait-elle que je l’observais. J’ai toujours été
persuadé que les jolies femmes savent et comprennent
que les hommes les regardent, tout le temps.
Quand la porte de l’ascenseur s’ouvrit au douzième
étage, j’attendis qu’elle sorte la première. Elle tourna à
gauche et s’éloigna dans le couloir. Je tournai à droite
pour me diriger vers ma chambre, en me retenant pour
ne pas lui jeter un dernier regard par-dessus mon épaule.
Au moment où j’atteignais ma porte et sortais ma clé
magnétique de ma poche de chemise, j’entendis des pas
légers sur la moquette du couloir. Je me retournai, c’était
elle. Elle me sourit.
— Je me suis trompée de chemin.
— Ah, pas étonnant, lui répondis-je en lui souriant à
mon tour. Un vrai labyrinthe, ces couloirs.
Quelle remarque idiote, songeai-je en ouvrant ma
porte au moment où elle passait derrière moi. J’entrai
dans la chambre, sentis soudain une main me saisir par le
col de ma veste et me retrouvai projeté à l’intérieur.
Simultanément, une autre main se glissait sous ma veste
pour agripper ma ceinture. Je fus plaqué à plat ventre sur
le lit. Je réussis malgré tout à ne pas lâcher mon
ordinateur, ne voulant pas risquer d’endommager un
matériel de deux mille dollars, mais la sacoche me fut
brutalement arrachée.
— FBI ! Vous êtes en état d’arrestation. Pas un geste !
Pendant qu’une main appuyait sur ma nuque pour
m’empêcher de me relever, l’autre me fouillait de la tête
aux pieds.
Et, aussi soudainement qu’elles s’étaient emparées de