Le poète

les cinquante-sept photos ?
Il m’observa un instant, avant de répondre.
— Je les ai toutes regardées, Jack.
Je sentis ma poitrine se comprimer. Tout ce que je
m’étais raconté sur la froideur de mes sentiments à
l’égard de la mort de mon frère et de tout ce qui s’était
passé relevait du mensonge.
— Non, Jack, dit Backus. Il n’y a aucune photo des
autres victimes. Aucun inspecteur de police, aucune
victime adulte. J’imagine que…
Il laissa sa phrase en suspens.
— Quoi ? demandai-je.
— J’imagine que ces photos ne lui auraient rapporté
aucun bénéfice.
Je regardai mes mains posées à plat sur la table. La
droite commençait à m’élancer ; j’en sentais la moiteur
sous le bandage blanc. Un sentiment de soulagement
m’envahit. Enfin… je pense que c’était ça. Que peut-on
ressentir en apprenant qu’aucune photo de son frère
assassiné ne se balade à travers le pays sur le réseau
Internet, où tous les détraqués qui aiment ce genre de
choses pourraient la copier ?
— Quand la vérité sera faite sur ce type, je parie
qu’un tas de gens voudront vous organiser une parade
avec confettis et serpentins, dit Backus. On vous installera
dans une décapotable et vous descendrez Madison
Avenue.
Je le regardai. J’ignorais s’il voulait faire de l’humour,
mais je ne souris pas.
— Peut-être que parfois la vengeance vaut bien la