Le poète

son de mon téléphone à la maison. À minuit passé, j’en
conclus que c’était Greg Glenn qui m’appelait de Denver
où il était deux heures de moins.
Mais au moment de décrocher, je pris conscience de
mon erreur. Glenn ignorait dans quel hôtel j’étais
descendu.
Au bout du fil résonna la voix de Michael Warren.
— Je me doutais que vous ne dormiez pas. J’appelais
juste pour savoir si vous aviez trouvé quelque chose.
Une fois de plus, j’éprouvai une sorte de gêne face à
son implication dans cette histoire, toutes ses questions. Il
avait un comportement différent de tous les autres
informateurs qui m’avaient fourni des renseignements en
douce. Mais je ne pouvais pas l’envoyer balader, compte
tenu des risques qu’il avait pris.
— Je suis en train de tout éplucher, dis-je. Pour
l’instant, je lis les poèmes d’Edgar Poe. Et je me fais des
frayeurs.
Il émit un petit ricanement poli.
— Mais concrètement, ça donne quoi… pour les
suicides ?
Soudain, je pensai à une chose.
— D’où m’appelez-vous ?
— De chez moi. Pourquoi ?
— Vous ne m’avez pas dit que vous habitiez dans le
Maryland ?
— Si. Et alors ?
— C’est donc un appel interurbain ? Il va figurer sur
votre facture. On saura que vous m’avez appelé à mon
hôtel, mon vieux. Vous n’avez pas pensé à ça ?