01 O Diário de Bridget Jones

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- Não foi o que você pensa - disse eu com tremenda originalidade
quando ele surgiu.
- Não? - perguntou ele, com um uísque na mão. Pôs-se a andar
em semicírculos, à sua maneira de advogado, só com a toalha
enrolada na cintura. Enervante, mas incrivelmente sensual. -
Tinha uma bola de gude presa na sua garganta, talvez? - perguntou.
- Seria "Sanjon", em vez do adolescente ocioso bancado
por rendas de família, que na verdade parece um otorrinolaringologista
de primeira tentando extraí-la com a
língua?
- Não - disse eu, com cuidado e pensativa. - Também não foi
isso.
- Então era respiração boca a boca? Estaria "Sanjon", após
acumular os rudimentos de primeiros socorros dentro do
cérebro baratinado de maconha, talvez vistos num cartaz na
parede das muitas unidades de reabilitação que freqüentou na
sua vida curta mas irregular, tentando administrar o beijo da
vida? Ou simplesmente confundiu você com uma fatia seleta
de "gambá" e viu-se incapaz de ...
Caí na gargalhada. Aí ele também, e começamos a nos beijar, e
uma coisa levou à outra, e acabamos dormindo nos braços um
do outro.
De manhã, levantei-me toda risonha, achando que estava tudo
bem, mas quando olhei em volta e o vi já vestido, soube que
nada estava nem perto de bem.