01 O Diário de Bridget Jones

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durante horas a fio, como à espera de pão em Sarajevo, enquanto
outras suam, torrando e moendo, batendo coisas de
metal cheias de uma coisa mole, pegajosa, gosmenta, o vapor
chiando. É esquisito, quando as pessoas, que em geral
mostram cada vez menos disposição de esperar por alguma
coisa, se dispõem a fazê-lo de bom grado por essa única: como
se no mundo moderno o cappuccino fosse a única coisa realmente
confiável a que se agarrar. Aaaargh!
10h30. Banheiro, no trabalho. Era Richard Finch berrando do
lado de fora comigo.
- Anda logo, Bridget. Não seja falsa tímida - bramiu o balofão
diante de todo mundo, contraindo-se em mil tiques e mascando
num frenesi pós-cocaína/não-óbvio. Quando é que vai
sair?
- Ahn ... - disse eu, esperando perguntar depois à Patchouli:
"Onde?"
- Não tem a mínima idéia do que estou falando, não é? É literalmente
inacreditável. Quando vai sair de férias? Se não se inscrever
na tabela agora, não vai a lugar algum.
- Ah, hum, ã-hã - disse eu, despreocupada.
- Sem tabela, nada de balneário.
- Claro, claro, é para já, só preciso conferir as datas disse eu,
cerrando os dentes.